ClairObscur

Un jour, un homme marchait...
Il allait droit devant,
Dans ce désert si blanc
Oui, droit devant lui, il marchait...
A perte de vue le sable s'étendait
A perte d'ouïe, le silence...
Lui, marchait...
Son pied, pourtant si confiant...
Soudain se tort dans une racine...
Une racine? Oui...
Des plantes, de la verdure, de l'eau...
A ce moment là, dans le désert
Des chants de joie s'élèvent,
Tout devient vert et frais!
L'Arabe s'agenouille vers le soleil levant
Et crie : "Merci, Allah, Merci!"
Ce jour là, leur désert de Mort a refleuri...


Source : http://corypaint.ifrance.com/

Les feuilles sont l’espoir des racines
Les fleurs, celui des branches
Et le bourgeon, celui de la ramure

Pour nous, quelle sève à notre espoir ?

Le ramage est l’espoir de l’oiseau
Le clapotis, celui des eaux
Le chuchotement celui des vents

Pour nous, quel chant à notre espoir ?

La rose est l’espoir de la tige
Le bleu, celui de l’océan
Et le vert, celui du printemps

Il est encore plus las quand vient l’heure d’été
Il nous quitte la nuit pour des malheurs lointains
Il nous fait marcher sur la lune
Ou sur la tête
Parfois son drapeau claque au-dessus des massacres
Il est portable biodégradable aisément recyclable
Souvent l’un de ses fragments
Datant de la dernière révolution
Explose au visage de celui qui le déterre
On l’administre dans les cliniques
On le crache au distributeur automatique
Il se colle au corps nu des géantes
Affichées dans nos labyrinthes
Clown publicitaire obscène
Actionnaire ventriloque
Exterminateur rasé de frais
Ce n’est qu’un paquet sanglant

Dévoilez-moi l’espoir qui vous tourmente,
je vous révèlerai la douleur qui vous ronge,
mais l’espoir est un intime secret
qui brûle comme l’âtre de la mer,
qui lave comme le sel de l’amour
et vous aide à inscrire devant vous
l’étrave de votre vie.
L’espoir guide le bâton
du voyant et du pèlerin,
il est votre utopie et vos multiples forces,
votre étoile que vous découvrez
dans les cours d’eau et sous les écorces,
l’espoir est votre aurore de tous les instants.

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.

Illustration : Aurore de Lucie PLATO -
Voir www.lucie-plato.com

Se confond
avec l’ombre de la case
la couleur de l’enfant.

Ses yeux noirs
plus noirs que sa peau
éclairent l’obscurité de la case.

Il n’a jamais vu d’homme blanc
ni le moindre de ses enfants
dont il aurait pu protéger les jeux
écouter les histoires de nègres

qui faisaient peur.

Il aurait pu alors
rire de la crainte qu’elles inspiraient
lui si petit
dont les yeux éclairaient seulement l’obscurité de la case
et le cœur de sa mère.

Il n’a jamais entendu d’homme blanc
dont les paroles auraient pu
comme celle de n’importe quel père
calmer l’inquiétude

que sa couleur inspirait.

Entre l’enfant et cet homme d’une autre couleur
ne restent que le sourire
et toutes les couleurs que sa lumière contient.

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.

A Jeanne-Marie

Le miracle est si lent qu’on ne peut le suivre ;
à la fin, tu verras le soleil du soir,
plus haut dans le ciel,
te rendre la terre un long après-midi.

Que faire de ce temps
nouveau avant le terme ?
Un vent léger moire les champs de luzerne.
Bientôt, tu reprendras la tâche abandonnée.

Bientôt. Mais d’abord,
tendre la main vers le soleil,
invisible tant qu’il était au zénith,
familier maintenant,

dans le pommier, au bord des toits
et sur le mur à ton chevet.
Devenu dans ton cœur mortel
un visage sans déclin.

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.

déposer l’armure/ bagage usé/
criblé de balles/ sur le sol aux herbes
rases/ balayer devant l’abri/ se faire un
lit de paille/ reprendre haleine/ entendre
éclater les verrous

corps à corps avec la pierre/
avec le tumulte des limbes/ quand nul
ne croit à la légende/ qui bouscule
ou ravit/ et dont la clé/ rouillée/
est un signe des morts

il fait jour à présent/ les haies
ont desserré leurs liens/ tu peux franchir/ le
fossé aux eaux mortes/ courir du côté des
lessives/ où de grands bras sauvages/ dessinent
ton hiver

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.

L’espoir fait vivre,
proclame, résignée,
la routine publique :
ce bel espoir serait
l’absolu placebo
de gloire immémoriale ;
mais un espoir masqué
d’épaisse indifférence
dans la sanglante besogne
du monde à la dérive…
Espoir en Dieu ?
Mais si Dieu siégeait
dans la vaine attente
de l’homme …

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.

Nous nous trompons
si nous pensons de Dieu
qu’il déserte les nœuds de la raison aveugle,
le jeu des gènes et des synapses,
les flux d’argent et du désir…

Dans tout cela qui tient le monde,
il glisse une absence, l’anche d’un hautbois
pour que la vie s’allège à suivre son chant.
Et c’est aussi comme, par l’hiver, la buée
d’un bon marcheur qui va, se repose
et s’élance jusqu’aux lointains paisibles ;
de le suivre ainsi et de l’aimer
nous touchons l’ombre de sa gloire
et puis son rire.

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Nous nous trompons
si nous espérons de Dieu le tumulte
qui fracturerait le monde.

Ce qu’on nomma jadis Nécessité
il ne peut qu’à peine
en écarter les mailles :
le chaos des nébuleuses, la bave
qui ourle la bouche des vieillards, la mort
de l’enfant à peine né et l’agonie des pauvres ;
tout cela et tant d’autres douleurs
est le jeu du monde mouvant et déclinant
non l’aube où il se tient.

Il peut encore moins glisser son souffle
dans les mâchoires durcies des rancœurs ordinaires,
dans notre goût du lucre et du pouvoir.
Il nous faut donc l’aider.
C’est notre tâche,
la seule qui soit.

Une salve d'avenir. L'espoir, anthologie poétique, Éd. Gallimard.