ClairObscur

Il pleut à verse,
l’antique printemps pluvieux
sur les murs antiques,
ravine la ville,
la baigne
d’ennui et de temps,
lui apporte la vie,
en perçoit
– avec ivresse –
la première injure
dans tous ses jardins,
sur tous ses belvédères
encore desséchés,
la soulage aussi de ses dépouilles,
scories, cendres, immondices
qui tombent dans les caniveaux et les rigoles,
tout se précipite vers le fleuve…
Le fleuve ne s’y refuse pas,
il accueille ce que le temps
de l’homme et la nature
lui versent, sans oublier
ce que lui-même dérobe
aux moments où il se gonfle,
et il les absout ensuite dans sa magnificence,
il les prépare à la disparition
et au retour, où ? aux mêmes rives,
parmi maisons, murailles, rocs, en des visages aux fenêtres,
en frondaisons, en de nouveaux
éphémères firmaments citadins.

À l'image de l'homme, Éd. Verdier.